El tiempo

El hilo del tiempo, quien parece ser el día que caminamos, que si lo sentimos oprimirnos, nos espantamos. El hilo con el que tejemos, y el que nos teje. Mutuo trabajo, el del tiempo y el humano. Trabajo de tejer a mano.
¿Hay tiempo? pregunta una voz, y queda resonando, hasta desmayarse en ecos subterraneos.
¡No hay tiempo! ¿por qué no vas más rápido?, ¿por qué no podes?, ¿no ves que no hay tiempo?. Dice una voz que teme quedarse sin lo que cree.
Mañana, o pasado, o quizás en cuatro días, nos vamos organizando. Dice otra voz, relajada, como ensoñada.
El tiempo no es el  mismo para todos. El tiempo, como ese metro con el que uno puede medirse, y ver que por más que cien personas midan lo mismo, ninguna comparte el tiempo/metro con el que se mide.
Nos deshizo el tiempo, exclama una jóven mientras lucha por sostener las lágrimas que agresivas, huyen de sus parpados. El jóven que la acompaña mira sin entender, porque de verdad no entiende, si los deshizo el tiempo que cada uno transito por separado, u el que crearon juntos, o acaso fue el tiempo externo de lo social, o acaso fue la unión de todos los tiempos, con los que no pudieron.
Cuantos tiempos hay, ¿no?.

Pensemos en un grupo de personas y el esfuerzo que representa escuchar a las distintas personas del grupo, el esfuerzo de unir su tiempo con el de las otras. Por aceptar realmente que son las cinco para todos, que todos estan ahí, que no hay alguien yendose a la idea de que ya casi son las seis.