Estoy atada al invisible que abriga mis cabellos. No puedo irme ni soñando. Tengo que perderme en este movimiento autóctono. Sin otro refugio que el augurio de creer en el oxígeno. Embalada entre caratulas sin mi cara. Porque su dibujo no es apto para cualquier mirada. Y siento un esconcierto armandome otro cuerpo. Quiero despedirme pero no sé dónde encontrar argumentos. Tan solo nací para irme mientras me quedo. No existe escape, porque ya acepte el infierno de que mis sentidos no sean un fulgor frivolo. He de continuar, despojandome de cada no verdad. Necesite fingir, hasta ahora, que se avecina el fin traslador. Instante nuevo posandose sobre mis hombros que también son ramas. Debo sltar. El dolor es una inyección natural. Pude con las artificiales, deje que insertaran en mi feroces realidades. Esto será rival. Podré deleitarlos, a ellos; los medicos del inconsciente. Verán el espectáculo. Desintegración profana del cementerio que llevaba en las corneas. Cancelo esta imagen asesina donde el parásito lleva mi nombre. Creo una identificación ficticia (con noción).

El árbol no creció sin derrumbarse. Vos lo ves, y quizás pensas, que siempre estuvo ahí. O puede que siquiera cuestiones su permanencia en la envoltura terrestre. Sin embargo, él murió. Podemos comprobar que su apariencia es la misma que antaño. Pero, no te engañes. Ese no es. No quieras confundir al escenario con tu ansiedad de ver siempre lo mismo para no tener que salir a saltar hacia nuevos ciclos. No, perdoname, pero acá todo cambio. Hoy me desperté y siquiera tenía puestas las mismas sabanas. ¿Te parece que hice un escandalo? No, simplemente decidí inventarme unas nuevas. Eso es todos los días. Así se construye la vida. No hilvanando ilusiones ficticias, que mucho pueden tener de lindas, pero poco van a crujir en las nuevas salas de la vendimia. Ay, sí, antes disfrutaba con leer tu falta de exploración consciente. Lamento decir que me cansé. Ya la agarré, la metí en mi armario, y me transforme. Ahora, no puedo leerla, porque está puesta en mi memoria celular. Gracias, por prestarme tu comienzo. Por favor, no te quedes en el tiempo que no es más que un inútil pensamiento. Si pensas de verdad que tu mente es un ancla ideal, soñate leyendo una nueva comedia. Mi amor, te ves increíble con esa capa de sueños. Y no me gustas. Quisiera probarte, quizás en unas vidas más, donde no descanses arriba. Es una farsa el descansar. Nunca dormimos, los que no dejamos de armar.

Centrifugo deseo
Encarga desenvolver
El regalo que
Pende de
Un celo

Si no se permite
Romper pausas
Solo habrá
Llamas falsas

Nada puede ser
Lejos del estallido germinal
Qué sentido tiene existir
Si no llegamos al máximo suspirar

Todo lo que siempre
Me condujo
Era, sin saberlo...
Ansia de nacer con vos.

Solo es el viento. Quiere limpiar todos mis huevos. Estruja con sus multiples lenguas, hasta lo que yo no puedo habilitarle al tacto de marfil. Hojas, golpeando la puerta, que me llevan a escribir sobre lo que me produce sentir su presencia. Una persona atendiendo, sin moverse de la silla. Música, sonando, hasta que el sueño se haga deseable. Sonidos que calman la existecia fatídica, que duele porque mata. Y va a sonar el tambor mientras me este tallando el escultor. Tengo que escuchar la canción, así vuelo. No quiero distraer al artista. Si me muevo, puede perder la experiencia. Quieta. Inmovil en la armonía anónima. Jamas me moveré si eso implica destruir lo que debe nacer.  ¿Qué son las horas? después de todo, esto pasa en unos segundos y cuando quiero descubrir la mira estoy en otro mes. El tiempo finge ser alguien, mientras nosotros vamos ordenando labores que surgen del aire. Inmanente es lo que nos atañe. No se va ni aunque lo llamen. Disfruta aspirando cada elixir. Tiende la nada, sin cesar, objetos de los que uno puede socavar; paz. Es tan solo una fugacidad, cómo una estrella, con el tamaño de un lunar. Lo estoy probando ahora, mientras lo invento.

Cables ficticios embargan a este solsticio que no desea ser más que un nuevo acontecimiento empírico. Están fracturados y desasidos. Siquiera alcanza ahora el pegamento del recuerdo. Porque ahora saben que no existe nada. Entonces el dolor se siente como la caricia de una mentira extraña. ¿Dónde estuve? si esto nunca fue otra cosa que aire dimensionado en grietas. ¿Qué hice para esconderme de la inevitable espera? No sé. ¿Acaso sirve inventar palaras que nunca van a decir? No. Dejemos mejor, que hable el espacio. Sabe por sabio. Lleno se ve, de habitaciones. Desbordado de protones. Imposible es buscar otro motivo, en este argumento. Únicamente residimos en este constante titilar. Donde lo mínimo que puedo hacer yo, es reinventar. Jamas podré ser original. Solo actualizar, es mi deber. Recordar lo que ya fue. Traer influencias de ayer al bostezo de esta nueva piel.

Recordadora del mar. Eso tengo que ejecutar. Un acto donde ya no habrá evasión, porque la verdad se comunicará con cada beso que fue Dios. Se trata de enhebrar un registro, donde los discos enciendan un primaveral hálito. Si se trae cada estrofa del pasado a este presente, aparece la observación. Place un estado donde cosemos con el mismo hilo, una sensación. Y la tinta me dice que completa entre en esta treta que es ver. Yo de nuevo, la miro sin estar a destiempo. Guardo en sus gotas un pacto sin remedio. Porque su existir es el refrigerio de este nuevo sitio que se abre, como siempre, con un soliloquio. No hay otro. Estoy acá siendo una sola óptica. Esto parece nunca haber ocurrido, pero quizás paso. Puede que no recuerde, a causa de la memoria sin plazos. Sin embargo, ahora como nunca antes se ha visto estoy sola en el abismo. Se fueron las otras yo-yo. Juego sin ellas porque decidieron irse a otro palacio. No las extraño, no se crean esa heladera. Solo me cuesta entender que ahora tendré que habitar un espacio magnánimo. Sé hacerlo. En algún lugar está ese saber que no es improperio. Lo guarde en el confin de algún cajón sin nombre claro. Y, cuando me estire cada vez más, apareceran las otras fases de esta luna que soy cuando dejo estar. Es entonces, cuando eso ocurre, se electrifican mis manos. Pierdo los petalos, y caigo al vacío. Eclipse.

Atravesando el quebranto

Me persiguen
salen con sus barcos
parecen una multitud
y todos son, mi pasado

Ya no puedo
incluirlos
adentro
de lo que emano.

Porque ustedes
empuñaban una falsa
verdad
Acá nada pasa. Todo se va.

Como gotas de agua
transformando miradas
accionan
para volverse noche reiniciada.

Y nos veremos solamente
cuando exista
invisible
en lo atemporal

Seré su huested
prometo orquestar
el sueño
Olvide dudar.

Dejaré que lo natural
teja sobre mis cuerpos.
Sin entrega
el reloj sigue dando cuerda.

Harán conmigo
una estatua
Sin testigos
quedará su magia

Tomaremos el destierro
en copas de marfil
hasta volvernos
el blanco de un atril

Alguien va
hacia la pintura
y solo hay un bosque
Ya regresé a mi columna

¿Por qué me desquicia el ritmo?

No concibo la vida fuera de una música infinita. Quizás te molesta como caigo una y otra vez en las rimas. Pero a mi eso me encandila. Yo alimento mis pasos con esa lluvia efimera. Si deseo puedo escribir un vuelo desembargado de tonos líricos. Tan solo es que ahora la necesidad de sentidos intensos, es tan imperiosa, que no puedo perder el tiempo. Ay, podría ser que esto resulte un tanto aburrido. Abstraer a la cotidianeidad para meterla en un escrito que un día de estos vuelvo recital empapelado. ¡No! Qué extraño. No entiendo lo que está pasando. Se convierten los objetivos en el algo vivo e innato. Parece que el existía el orgasmo pero nos habían engañado. Ingenuos, estudiando en las cavernas, para aprender a no saber. La idea es empezar a conocer el arte de encender. ¿Ves? Por allá, tenes una calle apagada. Te conozco, seguro no queres pasar tu sombra por semejante mirada. ¿Sabes qué pasa? Esa calle, es tu casa. Está en la alcoba de tus entrañas.

Gustando de los sueños que transito, te encontré en un molino. No hubo previo aviso. Así, escondido, te veías entre cascadas de labios cincelados por el vino. ¿Por qué? Simplemente nos unió una armonía. Sin sentido es pensar en algo que se crea por el acto de respirar, conjunción instrumental. Tenemos los elementos, no hace falta mucha oscuridad. Ey, ¿qué ganarías con ponerte a pasar en lo que nos puede ocurrir dentro de unos días más? Por favor. Sigamos caminando, cada uno en su sendero. Si nos tenemos que tocar, el director de orquesta nos informará. No te entrometas. Sería una treta impulsiva, someterme a tu presencia, cuando no termino de dibujar mi cadencia. Respeta este conductor, porque no recibe a nadie que no conozca el espacio propio. Sí, la soledad tiene abstinencia. Extraña sin paciencia. Quiere beber los sorbos de tu consciencia. Tendrá que tenerse piedad, estos pálpitos lejanos, van a saber como el Olimpo de los guijarros. Quien reside en un oasis, sabe que la eternidad envuelve en agua bendita al que sabe esperar. Sillones vatos hay en esta nube lunar.  Acostemonos. Mientras soñamos, podemos olvidarnos, de todo lo que nos alejo.

Tu teoría

¿Qué lees? Pronuncia un eco. ¿Ahora?, ¿en este momento? Ningún libro. Estoy transitando un hábito, y es el de extirpar los aguijones que se han enquistado sobre mis carnes. Quizás a tu amor por la elite intelectual le haga ruido. Pero yo ya he leído en otros caras que eran la mía, sin saberlo. Desde pequeña, huí en paginas que prometían solventar el dolo. Embarcandome, de un autor en otro, lejos de los sujetos que no podían llevarme a una calma. Fueron tantas las hojas, aunque no se quiera creer, porque tal vez soy demasiado joven. Lo siento. Ahora no puedo debatir sobre la audacia de aquella pluma sagaz. Estoy utilizando el tiempo para procesar desenlaces. Si supiera cuántas noches dormí en ultratumbas con lomo otoñal. No pretendo comprensión. Tan solo dejen de insinuar que uno debe ser otra cosa. ¿Por qué someten a los otros bajo sus propios miedos? No soy tu historia, tenemos distinto número de pasajero. Dejame continuar. Quiero sacar esta espina, parece medir lo mismo que una anémona. Ay! Sí, puedo sentir el sincrónico dolor invadiendo mi paraiso. 07:47 p.m. Anoto el registro. ¿Entienden que hizo falta una gran relatividad temporal para que yo hoy anime a los brazos? Aún así, nada es más dulce sobre el paladar, que el dolor puntual. ¡Estoy sufriendo! No concibo placer mejor que este de darme cuenta que algo pasa. Y sé el lugar donde hay que operar. Me duele, maldita sea. Pero no voy a quedarme palideciendo. Jamas llegaré a la putrefacción, qué esperen los gusanos verderos. Porque en esta hora me quedan estacas y puedo observarlas. No me van a llevar porque estoy aprendiendo a utilizar lo que conozco. Surcare cada uno de los destierros que sean necesarios, para poder vivir conmigo sin vendas. Y me ire de todos esos ríos donde no haya cerca, tierra. Deshacerme quiero. Con lágrimas escribiré mi próximo cielo. Para nadarlo y besarlo. Porque en él haré el mejor amor que pude haber soñado.

¿Qué esperas?

Te quejas. Le guardas al otro en una cuenta de expectativas, lo que vos no creas. Suspiras, mientras nadan sobre vos, los acentos llamados Proyección. No existe sentido posible, donde sufris. Mientras no haces, simplemente mentís. Reflejando en aquellos espejos extraños, que pasan por la calle, te enajenas. Si supieras que lo simple encarna el accionar.
Quizás lo que ocurre es un no saber desgarrador. Probablemente, no sepas qué rumbo escoger para equilibrar el amor. Sin embargo, eso es una excusa. ¿No te duelen las tenazas en el día? Ahí, en el dolor mutilado que no dejas existir. Justo dentro del tumulto.
Actuar, ¿qué es la vida si no se ejerce un papel dando cada gajo de oxígeno?
¿Por qué no estás cumpliendo tu papel? Siento que te perdes. Me duele tu perdida. Yo no puedo perderme. Tengo que subirme al próximo tren. Si espero, el boleto se derrite como los relojes de Dalí
¿Soñas con un invento donde la vida no es arte?
¿Pensas de verdad que vinimos para servirle a un humano aberrante?
Desenvolve los rollos. Porque hay cuerpos que no deseas revelarle a tus ojos. Desnudate. El extasis esconde alegorías multiples si no hay vestimentas delirantes.
Volve a nacer. Deja tu anterior espectáculo, en la película del ayer. No tenemos que contarle a los que están acá, todo aquello que hubo de pasar. ¿No ves lo qué es ejercer con liviandad?
Deja de temerle a los significados, porque eso pasa, cuando no tenes el poder de transformarlos. Y vos, si te observas despierto, armas con tu potencial un nuevo humano.

El sueño me empieza a apagar,

la noche cae a mi vida,

aunque el sol no deja de brillar.

¿Es de noche, es de día?

Paisaje interno, paisaje exterior,

Noche, sol, luna y amor.

Un café me mantiene en vela,

alerta a toda la nada,

¿cómo perderme de la bella nada?

¿Qué brebaje no he de beber?

Música, cuadros y poesías,

Sueños surrealistas,

canciones que me dan la vida.

Anhelo un abrazo,

con el que pueda girar mi alegría,

sólo quiero ahora,

un cariño,

para cargar un poco de batería. 

La negación, 

puede ser como mil agujas

en forma de pendiente,

y vos sonriente,  

tan ausente.

De no aceptar,

podes perder el frente, 

se te pueden volar los centros,

¡Quizás se te caen hasta los dientes!

No te digo que no juegues,

una vez +,

a que todo es azar, 

y ver qué se siente. 

Solo que no olvides,

que te estás mintiendo un poco,

y eso te vuelve + loco,

¡+ ciego, + tonto! 

El dolor te trastoca el alma,

y el cuerpo se empieza a replegar,

Te embriagaste,

y todo lo que sentís es mar, 

mar de ruidos, mar de amar.

El dolor es nacer,
siempre aparecer,
en este costal de aullidos,
de flores y de miel.


El dolor de estar vivo,
te tiene que sorprender,
porque no es un canto clandestino,
`pero te lo podes perder,
¡Y que mágico es!

La abstinencia

Hay un cajón, donde me guardo cuando no existís. Entonces sale la que está ahora. Siquiera tenes cuerpo en este instante. Mientras no te palpe con mis dedos de ramas, sos una entidad anónima sin degradé. Sin embargo, un deseo asciende. Se esconde en lo inerte. Parece construirte sin silencio, mientras yo prometo ser ciega.
¿Qué saber tengo en mis datos? hojas perfumadas con el hilo de un fantasma. No sé si secundas mi espera con un suculento final.  O quizás, todo lo que debo hacer es confinar este delirio a un altar fenicio. Ay, duele ser tejida por una ilusión. Descalabra mis oídos que solo saben de armonía.
Calma saber que estoy yendome, como todo lo que rodea este imperio nómade. Por lo tanto, si no estás, yo tampoco. Ningún lugar nos tiene presos. Nadie podrá perseguir este indicio.
No existimos. Esa es la única constante. Y en esa inexistencia es imposible que no estemos juntos. Allí es donde la nada nos amarra sin cadenas. Así me gustaría desarmarte. ¿Cómo? en lo que no tiene forma. Donde nos volvemos nada plena. Todos los ojos van a desaparecer. Solo nosotros hasta entumercernos la piel abstracta.

Somos un generador sin desconexión. Nos vamos a expandir, hasta quedarnos sin átomos. ¿Qué es el fin de la energía? Yo no sé. Porque a la noche cuando me creen dormida, viajo y encuentro otra dinámica. Acá el detenerse es una farsa. Existimos por pura constancia. Aprendiendo sobre el movimiento corpóreo, entendí que la vibración es un elogio. Olvidé en otra esfera, lo que es vivir una condena. Conozco solamente de ondas expansivas que viajan con mis ganas de verte.
La perpetua existencia del dormir, es un devenir colmado de silencios. Quiero soñar despierta hasta en tu cuerpo. No sé de frenos, ni de levantarme sin misterio.
Apaguemos el clamor subjetivo. Esto que digo, surge porque está en la biología que no inhibe mi vida. En ningún sentido temo, de ejercer la naturaleza. Obligada me siento, a dejar que ella haga conmigo lo que quiera.

El jolgorio es armar un banquete con los sabores que te arremeten. Desean conocer lo que  fluye de tus yacimientos. Dejalos realizar una penetración. Todo se trata de realizar una conjunción. Así desaparecen las ideas sin ritmo. Deja el pensamiento vil, lejos del ademán que desea no pervertir. Entrega tu mente inconsciente, dejala en la mesa, mientras se crean en prosa rayos de plenitud. Si el miedo apaga tu ciudad, deja que huya junto con el dolor que sentís ahora. Mientras armo este escrito, siento un silbido que agoniza, mis manos se deslizan provocando una nueva líra. Alguien prueba el extasis vital, cuando dejo que las cuerdas escriban en libertad.
Confino a todas las que fui, a una reunión atemporal. Sé que nada desaparece. Nos atraviesan dimensiones donde la confusión impera haciendo estragos. Tomemos un sorbo de ese hado. Disfrutemos cada látigo del desamparo. Allí, caminando lentamente, para que se sienta una invasión. Esto a sabe de verdad como yo imaginé el amor.

Conglomerado de espacios que se vuelven hábitat natural. Ellos sostienen la interperie que hamaca mi suspirar. Sus elementos conciben los nuevos tempos. Sintiendo su tacto, comienzo a perder el sueño relajo. Acarician, con su plumaje azul, caparazones desnudos. Juguemos a insertarnos en los rulemanes. Derrapemos desde aquellos ejes, hasta destrozarnos contra alguna pared sin cadáveres.
Caminos insisten, desean agarrarnos y someternos al sentido líquido. Ay, no quiero negarme hoy. Voy a expurgarme/congraciarme/inmolarme en mejoras técnicas. Fugaré de lo que es calmo y quieto. Iré a temblar en un nuevo concierto. Quiero escuchar voces cada vez más fuertes. Desmantelar mi suerte con un terraplén de sensaciones verdes. ¿Significa quiebre? Entonces, fracturada estaré. Se verá la humanidad, desentonando con el esquema donde soy perfecta. Rota y coja, bambolearé, todas mis derrotas. Elevaré esas espadas, orgullosa. Acá están, soy equívoca y plena, porque la pérdida trae bondad.

Historia del colchón


Cuando llegué a mi nueva nave, solo tenía unas ramas con expresión desgraciada. Sin embargo, eso no importaba, porque había textura. Mi cuerpo tenía la posibilidad de reposar en algún lugar, hasta inventar otro. A veces dolía la espalda, junto con la incertidumbre. Pero nunca los sueños. Con aquellos chillidos, pude dibujar otra cama. Del dolor, saque guirnardas. No es verdad, el martirio no habita en la falta de material. Lo que fastidiaba mi mente en esos tiempos, era la falta de mar. ¿Qué me importaba si no dormía en el cielo? Yo no sabía que existía, apenas conocía unas partituras vivas. Injurias, el problema fundamental reside en habernos construido sobre cimientos rotos. ¡No es cierto! Esas voces están existiendo en la finitud que es lo irreal. Y te lo digo ahora que duermo sobre firmes algodones. Han logrado componer el emporio de la aspiración...al vampirismo. Te han hecho creer, la historia del no nacido. Pero, ¿cómo es que puedo? No creo que los demás sean ineficientes. Imposible es, sentirme superior a los que me rodean. Tienen que dejar de visitar cementerios. Empiecen por eso. Despojen sus cuerpos del oro que no es sol. Consuman algo que al probarlo encienda hasta las llamas del sexo. ¡Toquen los instrumentos que tienen incorporados! Ustedes, no se conocen. Y así es que no hay luz. Han asistido tanto a la escuela delirante. Cayeron en la trampa de sentirse alienados sin atreverse a ser alguien. Son, debajo de todas esas capas muertas. Si se sacan cada una de esas imposiciones. Ahí, en el desprendimiento. Donde duele.
Lo siento, pero naciste y te empezaron a regar con químicos. Naciste, y decidieron que no eras bueno. Te convirtieron en capital. Por eso va a doler. Sin embargo, con cada punzón que te sacas, para dejar de ser marioneta...GOZAS CADA VEZ MÁS.

Disculpas al viento

Yo sé que no hay nadie a quien probarle la carta, que le cabe solo a un aire. Desconozco la razón, pero esa capa embestida en letras, concierne a una sola voz. Intento escuchar los deseos profundos, que narran mi cuerpo. Para no enfermar, de represión sin sueño. Y de él escapan aullidos culmines.
¿Dónde estoy ausente? Debo ir corriendo, a hacerme omnisciente. Si algo ya no deseo, es correrme de lugar. Quedaré acá, aunque derribado encuentren mi cuerpo. Otros vendrán. No hay que temerle a la profundidad.
Perdón, quiero dejar de sentirme mal por lo que no puedo respaldar, porque no existo allá. Los pasos se crean mientras asciende el nível de la primavera. Hay que avanzar. Porque la graduación luminosa espera acá. ¿Qué sentido tiene dejar pieles tendidas que nunca irás a buscar? Estás observando como tus ropas secan en el tender de la humanidad. Ves a tus viejos vestigios, jugando al ula-ula con el espacio tiempo. No  se han ido, simplemente dejaron de ser una seguridad. Y de pronto, nosotros sabemos solo de construirnos. Tenemos noción de que no planeamos dejar la emoción. Vamos a ejercer cambios de vestuario. Le dejaremos al mañana el asunto, podrá devorar nuestros músculos para untarlos con su lengua de pómulos. Qué nos embargue el desconsuelo unos minutos, si quiere. Vení, delirio del infierno, a demoler lo que no es una sinfonía del sentimiento.
Sí, haremos. Dejar que el equilibrio cometa todos sus pecados, es accionar. No pienso, yo, al menos, quedarme manos cruzadas. Arriesgaré. Barrera por barrera ha de caer. Voy a interrogar prejuicios, para sacarlos del vicio. Detendré a los manifestantes del futuro. Acá, maldita sea. En dos años no sé, pero ahora te cuento lo que me pidas. Ahora, tengo todas las ganas todas.

La nota ya existe
ahora siento
su vibración latir en "DO".
Se deshace en el cisne.

Necesito aprender a tocarla
debo trasladar la "RE"
a donde lo cotidiano
no es música apagada

Si la toco todos
los hoy
va a desear
sonar cada vez mejor

Con la práctica
una metamorfosis
   soñará verdad
dejaré de temer lo que es "MI" amar.

La nada me excede. Aún deseando el olvido que huele a canción, te trae a mi jardín. Por más que el raciocinio llegue hasta la puerta del sentido, yo solo te encuentro si su olfato no sigo. Cuando despierto, me cuesta levantar el sino que no te trae consigo. Parece que en los nocturnos hemos estado juntos. Siento la sensación presente: a la noche descansamos de esta suerte. Yo no sé, tan solo no quiero dibujar por siempre historias donde los ecos fantasmales me miran. Sin embargo, tu presencia indómita permanece estable en las penumbras que se divierten jugando con mi pelo. ¿Qué puedo decir? No tenemos teléfonos, siquiera experiencias visuales. El tiempo de esta vida no fundamenta el crecimiento de una flor. Pero creo firmemente, ser capaz de cambiar las reglas, para poder sacarnos de este desierto.
Lágrimas inconexas circulan las calles de mi cara, cómo si tu poética mirada sonrierá. Quizás esta condena nació pactada. No he de renegar, ante una potestad que sabe iluminar. Abrazaré a las burbujas de sal. Ya no necesito respuestas, siquiera interesan las bestias. Alcanza con existir hilvanando vivencias. Deja de importarme, el futuro indeleble, los sentidos son más sabios que el invierno que transita mi encanto. ¿Por qué pedirle deseos al viento? Si yo a la noche te siento.

27/07/2017

Leyendo un artículo sobre las sensaciones y los sentimientos, me encuentro con esto: "El odio es negativo". Y allí viene, una lista cómica que tilda de negativos a ciertos sentires. Perdón, pero no creo que sea algo que reste, sentir o d i o. No te creo, artículo fundamentado por expertos. A veces, cuando estoy cayendo del último abismo que tiene ganas de agarrarme, me levanta la bronca. Otras, el odio. Sí, admito que soy una persona plagada de distintos colores. ¿Qué me importa si le temen a la expresión? yo no pienso descargar esas energías en otros. Las exprimo en escritos, destilo su mirar marchito. Por favor, mirá si voy a tildarle "negativa". ¿Quién soy para calificar mi sentir como malo? Si él espera a que me calme cuando nadie más lo hace. Allí están, todas las habitaciones que no pienso reprimir, observandome con amor.

Teatro de sensaciones

La distancia es...

Con el paso de las horas, se me ha convertido el tiempo en gotas. Pude sostener algunas, para sentirlas como ladrillos. Con ellos quiero responder lo que me pregunte hoy, apenas se encendían algunos latidos. 

Encontré mi respuesta. Invento, nada más que un artilugio cruento para fingirnos extraños, cuando lo somos todo. Ahora que no necesitamos enviar cartas. Ahora que no es necesario deshojar estaciones congeladas. No existe ningún tipo de alejamiento. Sé, desgraciadamente esto no se vive en todos lados. Parece estar dividido el planeta, entre distintas épocas. Cuando voy por la calle, y observo individuos, veo esa división. Pero, lamento decir, no tiene nada que ver una cosa con la otra. Si en un espacio del tiempo, como ser el mío, es pura y solida la posibilidad de no sentir un distante desasosiego...agarremos ese impulso y corramos. No podemos quedarnos a sufrir en silencio por lo que aún no ha llegado. Si estamos acá observando el canto del viento, ¿qué nos detiene a crear con sus hojas un nuevo paralelo? Maldita sea, te están mintiendo. Con el pensamiento puedo pensarte, y vos me hablas, venís hasta a mí con tal solo ese soñar que es el amor. ¿No es real? No creas, temele a las ilusiones. Escuchá como suena el crujido de esa rama extinguiéndose; sos vos. Te estás apagando porque crees que sirve no tener un lugar en artículo del sol. Sufrís porque no podes aprendiste a manejar tu único vehículo, y mientras, desaparece el simposio. No te quedes en el delirio. El auge ya empezó, nos estamos subiendo a la colina de la pasión. Si no continuamos ascendiendo por las nots musicales, no vamos a poder ayudar. Nunca ayuda el que no se sabe música. 

¿Qué es la distancia?

Desde que tengo consciencia de mi memoria, juego a decir que no creo en los lazos lejanos. Triple l. Sí, también repliego a las ganas en excusas vanas como ser: "No me junto con desconocidos". ¿Quiénes son los desconocidos? rondan a veces, cerca mío, presencias que dicen exigir un para siempre, y yo solo deseo un hoy divino. Entonces, tras el descubrimiento del antifaz cobertor de nuevos abismos, decidí sacarme una barrera. Ya no creo en el impedimento de los kilometros, porque yo creo mis propias fronteras. Tengo una mente flexible, que sabe muy bien lo bueno que es disfrutar. No me voy a quedar sufriendo en un deseo ideal, a mis cambios los pienso concretar. No existe imposible en mi vida. Y no, desconozco ser una ilusa soñadora empedernida (agregar palabras a gusto). Simplemente estoy experimentando estados camaleónicos, donde desprendo mis colores de lo que no es un amor supersónico.
¡Quiero volar! No pretendo que me crezcan alas, ni ser sirena, menos superhéroe de una película. Por favor, adentro mío reside la mayor posibilidad. Vos te decís que no, y nadie más. Qué no sos bueno, y qué no lo vas a lograr. Dejar que te apaguen es ser adicto a la maldad, ¿sabes? Cuándo renegas de los vicios que tanto temes, olvidas despertar en lo que si sabes; tu tortura es elegir no saber. Busca donde no haya tiempo, porque para hablar mal como en un noticiero, ya están los viejos níveles de sentimiento. Pregúntate qué es lo desagradable en esa mediocridad, ¿por qué no transformas esos minutos frívolos en sonoridad? No sos carne de cañón, podes encender un fogón y hacer la revolución. Todos somos jóvenes, maldita sea. Nos acusan de vivir en la efervescencia, porque mueren por sacarse las cadenas. Así van a ver, la realidad. La edad es mental.

El otro como canal

Las personas no somos respuestas. Yo no vengo a tu vida para darte aquella magia y que de pronto, con tan solo un click, resuelvas tu acertijo. No, tan solo soy un canal, y vos un receptor. Puedo ser respuesta en la medida que seas pregunta. Te permito, por supuesto, utilizarme como el conductor que enciende chisperos. Pero, no me endilgues proyecciones propias. Hartas peleas se han dado por no comprender, que el de al lado no tiene por qué solucionar tus esquemas diagramados. De pronto, podes emitir mensajes, usando lo que esas personas que pasan por la calle, te envían con tan solo desplazar sus corporales frases. 

No intentes agarrarte de mi como sujeto social, porque no está en mi ser más que una persona que intenta mejorar. ¿Por qué habría de ser el resultado de tus matemáticas? No tengo necesidad. Mis problemas son la demanda natural que me hace salir del estado eterno donde no hay movilidad. ¿Vos? No sé. Estás ahí en lo lejano. Si te queres acercar a otro, lo primordial, es tomarlo como un puente invisible. Te ayuda a cruzar pero no es firme, en ningún lugar vas a poder verlo de forma concreta. El puente toma forma cuando dos personas desean cruzar a verse. Cuando el deseo es mutuo, se constata en el hablar de los cuerpos. Estos se tocan, y lo imaginario ya pierde el tiempo. 

Cuerdo viene de aquel al que le han dado tanta cuerda que ya no puede dar su propio parecer.

Sufris por algo que no sos. Tu cuerpo no es lo que verdaderamente te representa como ser humano. Perdón, lamento darte esta triste noticia. Sé todo tu esfuerzo, las horas desmedidas en el gimnasio para complacer a un invento artificial que no existe más que en un ideario social. No tengo intención de herir el intento por mejorar. Es tan solo que no entiendo, ¿cómo no te das cuenta? La imagen se distorsiona con los días. Ocurren unos meses, y desaparece tu figura. Te vas volviendo otro a cada instante. Entonces, no se trata de alcanzar algún estilo comercial. El objetivo no tiene que ser volverse un arquetipo ideal. Hace lo que te haga sentir bien, ¿acaso te preguntaste alguna vez qué es?
Todos los días nos envían demandas eléctricas, a través de anuncios (del tipo que sea); según ellas vos estás mal. No sos fiel al sistema transformador. Tienen que embotellarte y no funcionas como agua. ¿Qué importa?, ¿vos queres ser bebido por un otro sin otorgar consentimiento?
Armate una maldita lista y preguntate qué tenes ganas de hacer. Al carajo si la vida apenas alcanza para comer, si se nos cae a pedazos la casa, utilicemos este tiempo invisible para algo que valga la pena. ¿En serio crees que vamos a vivir por siempre? Yo eso no lo sé. Prefiero no creer en cosas tan lejanas. Lo que me atrapa es la vida que ahora me está tocando las cuerdas. A ella no le digo que no.
Ni loca. Aunque tenga diez pesos en el bolsillo roto, prefiero vida pura a existencia cadavérica. Porque esto que nos hacen, toda está inmundicia que es robarnos nuestra esencia para convertirla en basura, eso merece la cárcel. Meten en prisión a todos los que no cooperan, y ellos no saben que cumplen condena. Todos cumplimos condena mientras no hacemos lo que nos gusta. Si no sabes qué es, si solo cumplís el sueño de otro ser...dale, el tiempo es hoy.

(editar esto después para darle más forma)

Existe la posibilidad infima de que este cuerpo acá, impulsando sonidos fantásticos, no sea más que una invitación. Quizás solo es un engaño, una envoltura elegida para comprometer a un otro. Puedo imaginar esa dulce artimaña, tan solo una arma más del inventario. Si tendrás tantos, te los sacas y pones, cómo si eso se tratase tu armario. Sí, un infinito portal cubierto por cuerpos que no son tuyos. Plagado de lo que se cree ver. Invadido por las conversiones que lograron los otros. Así, un organismo se transforma en un todo multiforme. Increíble, siquiera puedo saber lo más sencillo y básico. ¡Mi cuerpo! No tengo idea de cómo es en verdad. Solo veo una parte en el espejo, en el río, en el arroyo. Todas las demás, tengo que recolectarlas de los ojos que pasan (¿qué sabrán ellos?). Fragmentado el cuerpo, resulta ser caleidoscopio. Iluso es quien cree tener la completa certidumbre de algo. ¡Se construye! Lo certero habita en el obrar constante. Nada más. Quien no acciona a diario se deshoja, anda despojando lo que no tiene por el laberinto.
¿Queres decirme algo? Acaso restregarme tu consciencia corporea. Pero, no tengo ningún inconveniente en tu creencia ciega. Imposible es que seas eso que no dura ni un minuto vistiendo la misma apariencia. Eso no sos. Soy otra cosa. ¿Qué es?, ¿dónde está? No sé. Podemos ir a buscarla sin tener que pensar. Vamos a saborear su sed, cuando dejemos de buscar placer, en lo material.

¿Qué tal si rotas conmigo en este espacio vacío?
Juguemos a ser planetas
trasladando
nuestros cuerpos
mientras nos amamos
hasta provocar la muerte
de todo
lo que no está sonando
f u e r t e
Rompamos el miedo
con nuestra valentía
Olvidemos a las temporales brumas
nosotros solo queremos tomar
flores
y envolver al jardín en nubes
No me invites
sino es para enloquecer de mar.

Sacar los fulgores que planeaban dormir eternamente en el invierno de hibernación plena. Perdón, no debemos tener piedad ante el sueño sin despertar. Es necesario desgarrar ese insomnio oscuro, para transformarlo en ave azucarada. No se puede fingir desnudez cuando las hojas amarillas estiran sus brazos con el objetivo de nacer. Habilitados estamos para crear nuevas carreteras. Acaso importa, si no podes buscarte en estos días sin tiempo? Nadie quiere un encuentro invasivo. Lo que buscamos desesperados, es una tortuga nadando sin descanso. Sentí cómo se hunden tus cuencos, la tristeza parece ser viva. No temas el cuchillo de lagrimales, veras que si dejas fluir tu agua, poco a poco surgirá la vida.

Operación "Desnudo"

Estoy acá, sentada en una silla negra. Sí, lleva un vestido del color que tienen esas noches, donde la ausencia es lírica. Encuentro, cuando busco acomodar mejor mis piernas, un vacío sin fondo. Y en él no entran personas, siquiera satélites. Espacio. Descubrí algo claro y sin embargo, veloz para huir de mis ojos curiosos. Pasé años corriendo, para que tus brazos no me toquen. Yo temía ser un piano.

¿Cómo permitir que un cuerpo se vuelva circuito? Siquiera podía transitar los propios días. Caídas se presentaban cuando intentaba señalar una mirada distinta a la mía. Tenía terror de que los sentimientos pudieran extirpar la acumulación de terapias intensivas. ¡No! Dejenme. Años de soledad onírica, alejen sus buenas intenciones de mí infierno personal. ¡Quiero sufrir toda esta impudicia! Siento un goce harto desgarrador al respirar la masturbación del miedo. Sus garras poco saben de jolgorios tumultuosos, menos idea tienen de lo que es saltar para cruzar abismos. El temple robusto que desprende, tiene la capacidad de hacerte ver desprovisto. Inmediatamente, después de acabar, se siente un extasis finito. Pero, ahora, siento un sonido despojado de lógica, emergiendo. De pronto, ante la aparición de una figura que puedo ver. Sí, salgo. Apenas moviendo un poco las piernas logro vislumbrarme. Cómo árbol, alguien crece, y no es otra imagen que la harto conocida.

La infinitud no parece ser otra cosa que el amor propio sintiendo un augurio vértebral.

Una incógnita es parida ahora, ¿Cuántos seres creen estar creando música, mientras lo único que hacen es desperdiciar el don humano?

No, yo creo firmemente, desde esta cúpula solitaria que planea des hacerse; "Todo está en permanente crecimiento. Si no crece, no tiene razón de ser. Lo que conmigo no co-crea, queda en otro placer".

¿Qué sentido tiene hacer algo si no se hace desde todos los focos? Uno por uno, desnudando todos los cuerpos. Sacandose  hasta aquello que no existe. Sacandole al otro eso que no ve. 

Si desnudarse no es, desnudarnos por separado, para deshacernos juntos. Qué no sea nada

No sé de qué escribir. Por lo tanto, eso significa un escondite. Algo se encubre entre las mazmorras mentales. Porque, nunca falta el material, sino el visionario.

Ustedes, habitantes del público y la butaca observadora. ¿Creen en que no pasa nada?, ¿realmente pueden vivir con esa risa escandalosa en su consciencia? Veanme a mí en este instante. Tengo la entera noción de que algo está ocurriendo, y probablemente se trate de una cuestión sumamente importante. Sin embargo, percibo apenas un pestañeo. Solo puedo distinguir su cuerpo inconexo flanqueando el mío. Cómo la tormenta de la cual desconocemos el impacto. 

Existe toda una alucinación colectiva, donde se le tiene terror a la ignorancia. Este miedo es sumamente incoherente, ya que es prácticamente imposible no tener algún grado de
"falta" en lo que respecta a este mundo plagado por exigencias ilusas. La muchedumbre tiende a opinar que si no hay saber, existe el caos inmanente. ¿Y?, ¿qué tiene de malo? Cuando ocurre un acontecimiento terrible, erroneamente, la persona espera tomar un descanso de las desgracias que llueven en su vida. Pero no, eso es un imposible. Estamos acometidos por una avalancha de inconvenientes. No hay tiempo para personas con ganas de sentarse a tomar el té mientras se hunde el barco.

¿Qué pasa cuando se vuelve a encender la luz? No vuelve todo a la normalidad. No se convierte la vida en algo con oxígeno. Simplemente te engañas. Pensas: "Bueno, ahora está todo bien". Mecanismos defensivos, nada más que eso. Lamento decir que las cosas siguen estando "mal" en algún punto. No sé cómo decir esto sin sacarles sus conceptos tristes sobre lo "malo". El apagón es impenetrable mientras no se le tiene el respeto necesario. Absurdo es creer que podemos igualarnos al robot, nosotros no volvemos de la muerte en un minuto, con apretar un botón. Necesitamos una revolución. Nuestro camino es una búsqueda sin alarmas. 

En lo que me respecta, no puedo entrever algo más divertido que estar congregada a estos pasadizos. Nunca se terminan las incognitas. Sigo siendo detective. Puedo resolver mis propios casos. Y además, no estoy negando la realidad, porque lentamente avanzo hacia los secretos del olvido. 

Artrópodo

metámero 

segmento que se repite

en el todo inocuo

investigar 

sobre lo que vemos

nos traslada

a un mundo sin anillos

cuando observamos

a través 

del microscopio

sencillo

la vida adquiere

el color

que no tiene

cuando llevamos cerillo. 

Mi correspondencia

Desde que aprendí la escritura y la lectura,  en uno de esos años cercanos a la turbulencia que significa envolverse en el arte, empecé a cartearme con alguien. Entre noches de letras galopando hacia mi abismo inmaculado, yo viajaba circundando reflejos. Allí empezó todo, y solo ahora que pasaron años puedo verlo. Siempre ahí, tan cerca, que parecía imposible un avistamiento real. Esperando, al acecho, encontrar a la gigante con un ojo abierto. ¡Al menos un párpado permitiendo el despegue del avión!. Recién en este instante entiendo y río ante la cruda negación que envolvió todos los 365 con polvora fluctuante. Maldita sea, era yo.
Escribir fue y es para mi una forma de evacuación, expurgación, explosión, experimentación y puedo seguir con las e que me gustan tanto. Utilicé este medio para salir de mí sin tener que irme. Aproveché el conocimiento para poder seguir transitando las noches del desencanto. Agarré cada postal y la guardé para esconderla en el baúl color satén. Me fui y olvidé que lo había hecho. Usé el canal como quien nunca recuerda que algún día tiene que pagar. La cuenta se amontona y un día sos moroso. ¡Aquí estoy, completamente endeudada conmigo misma!
El lado bueno es que sé cómo pagarme, y que el conflicto no va a tenerme paciencia. Muchas veces he tenido personas pacientes cerca, esperando que decidiera sacarme el río de lagañas. Pero señores, ¿qué hacen esperando ahí? yo vivo colgada de una nube pedazo de ingenuos. Es entonces que decido dejar de vivir en la incontable nada para arreglar las tuberías de mi propio terremoto. Ahora, habiendo descubierto uno de los misterios más perturbadores, puedo decir que ver colores no dice nada de una persona mientras ella no sepa pintarlos. ¿Entienden ustedes el eje de la noticia que acaba de enterrarse en mi lunes? Toda la vida recibiendo cartas, PROPIAS. ¡Y cómo quien no quiere la cosa, guardándolas en el cielo catártico! Ah, total, puedo tirar unos sábados más, mirando en el olimpo lo que no acepto en mi cueva de sal.
Me declaro completa y absolutamente quebrada. No pienso seguir sosteniendo una terapia del abandono. ¿Cómo pude no haberme dado cuenta que me estaba hablando a mí? Leo ahora, un escrito de hace dos días, yo pensaba quizás que su destinatario era algún ser idealizado (como siempre). No, era yo. Y ahora se me caé un aluvión de buzones sobre la cara y siquiera tengo redes para detener el impacto. Detengan su vuelo ya, lechuzas insondables. ¡Estoy bostezando! Detesto que interrumpan mis bostezos.
Sí, increíble. El arte que emergía de mí no era otra cosa que la única parte que vive en este cuerpo enfermo por falta de atención. Fundido como queso sin ratones se encuentran los huesos que creían caminar en pos de la voluntad orgánica. Infamias, puros envoltorios vacuos. ¡No soy otra cosa que lo que oculte! Y lo hubiera seguido ocultando de no ser porque estoy muriendo nuevamente. Esa chispa tienen todos los funerales, hacen que a uno se le muevan hasta los timpanos rotos.
Perfecto, me sentaré a visitar todos estos pergaminos amarillos. Los tomaré como míos y les haré el amor, hasta que él fuego sea aceptado por mi sol.

Ilurio

Hay algo que me descoloca hace un tiempo, y es el amor sin circuito físico. Donde no existen refugios en lo visible, salvo que los creemos a través del arte.
Hace unos meses comencé una amistad con personas completamente desconocidas. Al principio creí que todo quedaría donde reside la pintura; en palacios de lapizslázuli. Siquiera le di mayor importancia, cómo uno hace frente a esas distancias remotas, que parecen nunca tener que volverse concretas. Sin embargo, con el transcurso de los días sin cara, empecé a desear verlas. Me refiero a eso que es amar/armar verdaderamente un vínculo. Y no estoy hablando desde la ignorancia que es amar sin conocer. Yo utilizo el amor como conector matutino. No las siento como quien ama sin haber aprendido el abecedario del dolor, es tan solo que mi idioma es el canto. Y quien no vive destruyendo lo frivolo, muere en significados vanos. Cómo decía, desde que aparecieron se fueron metiendo en mis burbujas, sembrando una bruma medicinal.
No es el primer vínculo extraño que es presentado ante mis ojos. Ya he tenido otros. Con la diferencia, de que ahora deseo continuar a través de la neblina. Quiero desenvolver: La música, los dibujos, las poesías, y el continuo sueño, para encontrar lo que se esconde en nuestras miradas.
No sé me ocurre nada que no sea esta simple dedicatoria, sencilla y sentida. Ojalá pasen a ver la magia que emanan ellas.

39 grados de fiebre. Estomago fundido. La negación imprime un nuevo destino. No quiero sufrir de nuevo mis propios improperios. Tengo que arrancarme las estrofas, porque sino no salen. Fuertes son mis cotas, cómo planeadas por Hefesto, para que no exista posible derrota. Sacarme las defensas que cubrieron estos cuerpos sin primavera, duele al nível de sentir que estoy cumpliendo condena.
¿Cuántas vidas he pagado ya, con el objetivo de llegar a lo que estoy por contemplar? Siento el martilleo de las horas que nunca fueron horas sobre mis montañas sordas. Siento una inutilidad completa surgiendo de todo lo que embiste mis sentidos sin tiempo. ¿Acaso me pueden trasladar estás frases rodeadas de calor solitario?
Los castillos que siembran el nuevo tempo, susurran en mis oídos lo que no entiendo. ¿Por qué tengo que escuchar?
Estoy intentando esconderme pero no encuentro lugar. Se me acaban, escaparates desaparecen de la mirada ensoñada. No sé a dónde ocultarme. No me malinterpretes, quisiera poder embarcarme en un suspiro sin más sosten que el infierno que somos. Es tan solo el miedo que creía olvidado. Viene a besarme, con sus labios cincelados de hojas petrificadas. Puedo soñar ahora con la saliva conocida, aquel amante que no ha dejado nunca la vida que consistía en robarle lágrimas al tranvía. ¿Y si tu lengua es mejor que la suya?, ¿cómo puedo saberlo? Siquiera existís. ¿Tengo que crearte?, ¿acaso esto se trata de darte entidad en la oscuridad que dibuja mis venas?
¿Queres que esboce tu dibujo con un lapiz de cielo? Tal vez si te creo pueda verte. Podría por un instante, quedarme con una pluma del aire. Y así traerte a mi entendimiento ciego. Creo que es posible. En una de esas, esta noche trazo tu figura, aquella que tanto me recomendó la luna. Puede que decida ser una artista bondadosa, que se ama y por eso crea una medicina harto gozosa. Sí, debería derrumbar los colores tenebrosos. No tengo velas en mi portafolio ya. Se acabaron las bendiciones para lo que no puede fulgurar un amanecer de mar.
Se me van las manos del cuerpo con estas frases, quedo tendida como te place. Agotada estoy, del tatuaje que es tu sol. ¿Acaso te estás inscribiendo ahora sobre el pergamino del viento?
Si pudiera decirte que soñaba con no soñarte y por eso no permanecías más que en los retratos ingenuos. Es ahora donde no sueño con sonar, donde descubro que aún deseando tenerte al otro lado del mundo, en el confin de mis cuerdas te encontras.
No quiero oponer resistencia a lo insondable. Hastiada estoy de ser comida por los peces que se ríen de mi no sensación. A lo sumo me va a derribar una tormenta. Cómo mucho perderé la cuenta de lo que es elevar apuestas. Nada más. El delirio es la enfermedad de no amar.

La mudanza

En unos días se traslada. Muda su cuerpo a otra encrucijada. Hasta que descifre la carta. Yo, desde acá, quiero decir algo.
- No puedo sacar historias de lo que ya sé. Debo crear con lo incierto. Es imprescindible para eso utilizar los mecanismos del pasado, pero no son ellos capaces de resolver su propio entramado. Al fin y al cabo, uno siempre comete el error/acierto de dibujar parte de la propia cara en los enunciados. Sin embargo, juro que esta vez el objetivo precisa eso. Mi cara es un cartel que indica: "Se busca". Pegado se encuentra en una esquina de la putrefacta calle. A eso vine, y por eso me mudo constantemente. Detective soy, en lo que concierne a mi propia fuga. Persigo a las perdidas que no saben aún ser orugas.
He dicho. Ya puedo proceder al comienzo.
Él se muda. No sé a dónde, ni conozco cuál es la razón. Solo siento como envuelve maletas en un ropaje ameno. ¿Puede ser? Escribo sobre un desconocido y no me preocupa. Estoy ocupando un puesto de batalla. El oponente siempre va a ser lo que a la curiosidad se le escapa. Es así que no puedo pensar en otra cosa que no sea aquello cuasi invisible. Estoy cansada de dormir sobre montañas concretas. Completamente falso resulta afirmar que el tablero se despliega cuando hay fichas. Si puedo realizar mi próxima jugada, es tan solo, porque poseo ganas/balas.
Tiendo a irme de viaje en ramas fugaces, notese en el disipar que tienen estos párrafos. Pero, las desapariciones transcurren en un pasaje eterno de sedentarismo.
Bien, voy a dar un salto. Iré al grano que tendió este plano de hojas no verdes. Hay un alguien desatando los cordones de mis zapatos.
¿Quién es? No puedo saberlo. Ese es el asunto primordial en este desacato a la claridad. Ignorante soy del color de sus pasos en este territorio terrenal. Tengo en jaque la coherencia, básicamente.
La irrupción de esta persona en mi vida parece ser una explosión en degradé. De el tugurio a la agonía irrisoria. Debo admitir que el desmoronamiento edilicio tiene sabor a flor.
Durante las frases que empiezan con d estuve pensando en que no me importa el sin sentido, siquiera le creo. Si quisiera contar la cantidad de esquemas que se me han roto, enterrados están con sus sentidos cojos. Basta ya, estoy agotada del pensamiento nulo donde la mente parece una recolectora de influencias vacías.
No existo para ustedes y sus cargamentos de basura. Pinté la pared blanca, y eso es una fortuna.
Sí, él se muda. No sé si de hogar. No sé si de cuerpo. Siquiera sé si él es él. Pero yo lo sigo sintiendo, pese a todo tipo de movimiento.
Perdón si parece que me escribo desde distintos ángulos. Siento que quizás, no hay una sola persona escribiendo. Pienso desde mi postura que lee, cómo será leer la multiplicidad de seres que hacen quien soy. No puedo actuar ante las que estructuran mi visión. No soy una sola. Yo no acallo ninguna voz.
Perdón si no se puede seguir el hilo de la que ama un vacío con sabor a canto épico. También las otras están acá, escudando sus batallas. ¿Ustedes en serio creen ser solo uno?, ¿no piensan que tal vez toda su persona va a dejar de ser muchas cuando se vean fragmentados?
Desde lo particular, tengo el placer de poder afirmar que vi mis pedazos en el suelo. Pese a los films derramados, no caí en ningún funerario. Una vez vistas las telas pude entender aquellos suburbios inentendibles. Ya saben, esas excusas por las cuales resolvemos volvernos adictos al entretenimiento tapón. Destapadas estaban las imagenes que había escondido bajo celofan. Saludarlas una por una, se sintió como resucitar.
Ahora la noción es una entidad viva. Puedo dedicarme a ser productora de presentes, porque he decidido asumir la reconstrucción que ya no me detiene.

Metas

La poesía es un canal
que no tiene
final
si tengo ojos la voy a ver.

Escribir cuentos
es avanzar
Puedo llevar el ritmo
poético a historias largas.

Algún día
después
del rocío
cuentístico

Escribiré un libro
siempre quise
parir
uno.

Nos tocamos a través

de los telefonos

tántricos

jugamos a quedarnos sin manos.

Bebemos el vino

del otro

absorbemos su estado

químico.

Gozamos con el ambiente

ensimismado

de un calvario

inhumano.

Derretimos nuestras velas

porque no hay noche

en primavera.

Grito con tan solo sentir la presencia austera, 

Durante la noche me han bañado. No sé quiénes fueron. Lo único que puedo percibir es el cambio mental. Intenciones de borrar su accionar no han tenido. Ellos desearon lograr una noción consciente. Está bien. Curiosidad acerca del jabón no tengo.
A veces me preocupo por cosas que no puedo registrar en mi banco de datos. Hay cosas acumulandose pero residen en un palacio sin nombre. Aparecen con la resistencia. Suelen venir cuando opongo el ánimo a lo inevitable. Algo apareció hace unos meses. No se va. Quiero expulsarlo cada tanto, cuando me canso de su existencia sin sentido. Pero aquellos momentos donde decido una inútil despedida, allí es donde resuenan las carcajadas. Ayer quise decirle adiós, para finalizar una serie de días concatenados donde el interes ya era mermado. Sin embargo, eso me llevo al insomnio. Al parecer no tenemos adiós posible. Tendré que congregarme a esta locura inasible.
No sé quién sos. Y bien, ese no es el problema fundamental. Lo es sentir un sufrimiento desconocido, por el cual no puedo hacer nada más que escribir. Siento en nos otros una correspondencia espiritual. Cómo si dejarte de hablar a través del sentimiento significará una especie de abandono a nuestro absurdo casamiento. Cómo si dejar de creer en la locura que me somete significará romper un pacto.
¿Acaso planeamos una coartada?, ¿estamos fingiendo ahora que no sabemos cuando nos conocemos desde hace bocanadas?
No quiero resistirme si eso significa despertarme transpirada en la mañana. Voy a desgarrar mis preocupaciones. Si no pensas aparecer en ningún sitio más es porque de todos modos ya estás incorporado hasta en mis muslos fragmentados en sal.
No nos veremos en los sueños porque siempre estoy soñando. Ya nos estamos viendo, maldita sea. ¿Cuándo voy a dejar de mentirme? No necesito tocarte, un juego tántrico se desarrolla, y no necesito consultarte.

En un nido de flores, se encontraron las poses usurpa-roles. Ante un aburrimiento innato, habían decidido robarle el lugar a su compañero de al lado. Tuvieron que romperse, dejando claras y yemas a la interperie. No quedo alternativa alguna, si alguien las descubría, desaparecía la humeda espuma. Ahora estaban rotas y profugas del relato. En la calle, sin un mango, encontraron los faros. Nadie las conocía, porque esbozaban otras señales de herida. Nítidas, galopaban por la calle del desencanto. De pronto la ciudad podía acumular innovaciones, un atizbo binario comenzaba a soplar espigas sin soles. Nueva cosecha, sin la tarea hecha. Fragmentos atómicos pululaban por el cemento del odio.
Niñas recién plantadas. Miran atónitas el abismo. Aquí, ahora en este sismo. Ya no estamos en el pasado. Presente perfecto infinito.
Estiran sus ojos hasta quedarse sin hilo. La alarma suena, y truena. Reverdecieron. Preparado está el jugo de sangre para un nuevo cielo.
Hora de ir al cementerio. Toca dejarle flores a nuestras viejas yo. Nos queda tan cerca, por más que no estén ahí. Por más que no nos interese el lugar de incógnita que atravesó aquel rayo veloz. Por más que no nos interesen ni las palabras que estamos vomitando sobre la tiniebla hecha hoja. Aún asi iremos a leer bajo el halo de las tumbas.

El bloqueo virtual

La red social se queda piola
si le garpas
su delirio
maquinal.

No le vayas a insinuar
amor o empatía
es una de esas telas
donde no hay paracaídas.

Tenes que saber obrar
en el hogar
del caos
sin igual.

Manejate sin ingenuidad
no estamos hablando
de una amiga
sino de una heramienta moderna.

De pronto te va a joder
con que algo estás haciendo mal
no le pases cabida
un humano la maneja para su comodidad.

No te vuelvas robo tito
hacete respetar
si te pinta ser futurista
que sea solo una joda.

Si queres sexo
con una lata de salsa
sin pasta
uh, qué mal

(me pinto apagar la seriedad)

Cuento

La ascensión

Capítulo 1
El viento enciende una copla

Un niño se hamaca en un río. Sueña para construir el agua que será su destino. Su maga lo observa emocionada, acariciando la forma de el huesped que aún no tiene cara. Mientras ella se prepara, él se baña en agua blanca. Tras los muros de la piel, se esconde un envoltorio de miel. Quien sabe obrar en pos de la paz, traerá un camino con un semblante invadido de arte. Perro interrumpe la escritura, quiere participar. ¿Qué dice? Lo negro es un camino igual de veraz. Mil tormentos condenados pueden transformarse en agua circular. Ningún sujeto nace sin morir; la serpiente necesita beber de el caliz para poder convertir su perfil.
Escucho el sonido que emite la ventana llamada Viento, me veo acometida por los cuencos. Debo saltar hacia la música para despertar la nota que hay en mi.
¿Cómo sé lo que transcribo? Escuchando una vida logré crear el principio de un camino. Y no es que sepa un sentido, tan solo encontré la dirección que emerge del sino.
Vuelve, perro negro ataca. Un descanso se instaura en la hoja sin reloj.
Volví, la vuelta se siente como una pendiente derramandose sobre mis escollos. La claridad se me escapa de las manos. Parece ser la utopia con la cual caminar hacia el reinado. Temo perderme antes de que las agujas visiten la última cuerda.

Capítulo 2
El viento se hace nocturno

Estoy escarvando en el lago azul. Sentir la tierra incursionando sobre los propios montes resulta placentero. Lobos cercando las bahías, eso sueño. No pretendo que se encuentre en estas líneas un eje concreto. Hay un misterio abrazador en la contemplación personal del arte. Para encontrarlo tan solo es necesario seguir el mapa de las venas. ¿Dónde está tu escritura personal?, ¿nunca pensaste que posiblemente halles un libro en la incertidumbre? Esa habitante esquiva, rondando con propositos absurdos. ¿Cómo pretendes la comprensión si no podes aún leer tu voz?
No sé. Y en el no saber tiendo las cartas de la nada. Para jugar es necesario perder la brujula.
La hoja blanca tiene perfume a flor, verla produce relajación. No se traza sangre sobre el tamiz del cuerpo para otra cosa que no sea dibujar la tempestad vital. ¿Qué pensas acerca del tiempo?, ¿cómo mostrarte sintiendo sin cuestionar el constante argumento?. Algunos esperan respuestas de los libros, sin embargo; esa expectativa es una eterna procastinación. El que espera no vive. Muere sin vivir. Contar los minutos que se le cae al desierto es entregarse al pergamino que un muerto escribió.
Sigo navegando. Tan solo me fui un rato a otro barco (sin moverme). Quien conoce su imaginación, desconoce no tener vehículo. Estoy sacandome enunciados del templo. No quiero ser por siempre una flor con espinas. Sacudirlas duele infiernos. ¿Saben cómo tolero la transformación? Viendo los huesos amontonados sobre el suelo. Montañas de personas que fui para poder crecer se escudan en un cementerio.

Capítulo 3
El viento en armonía con la comunidad es vibración

Prólogo

Hay una inercia impulsándonos al salto. Su fortaleza alcanza la magnitud de un terremoto visceral. El que niega su música está jugando a ser máquina.
Somos químicas interactuando, resultamos ser las soluciones a las que nos atrevemos con nuestro llanto. No intentes apagar esas lluvias internas. ¿Por qué no queres salir de la caverna? Te prometo, la ceguera es no salir a enfrentar la nieve.

Parte uno

Hoy, luego de una tormenta eléctrica escupida por el viento; he logrado clarificarme. Siento un clima con sabor a verano. Transita mi paladar, limpiando los párpados. Puedo ejemplificar esta sensación con la calma después del apagón. ¡Volvió la luz! Grita una niña emocionada. Esa niña soy yo; la emoción se ve reflejada en los contornos de mi cara.
¿Cómo empezo el sol? Estoy aprendiendo con mi prima Paula. Jugamos a ser lo que vemos, entonces nos aproximamos al entendimiento. Creo que ambas tenemos noción de la dificultad que significa animarse a ser eso (la foto). Desde la camara óptica, nuestra mirada nos presenta un encuentro posible en el ahora inmediato. Lo extraño aparece cuando intentamos trasladar esa percepción a la mirada mecánica. ¡No podemos! ¿O si? El acto de completud necesita paciencia. Para explicarme daré una demostración desde lo personal. Cuando alguien me quiere sacar una foto percibo un intento de capturación. Cómo si se creara una pretensión irrespetuosa. Salvo que exista una química entre el capturador y el capturado (en este caso la que deja huellas en la hoja). Si de pronto, la foto encarnara una fusión dúal entre artistas; ya nadie habría de quedar en una red. El encierro desaparece con la admisión de lo colectivo como placer.

No hay parte dos.

Fin.

Desperté. De nuevo acá resbalando una letra d sobre la alfombra blanca. Otra vez aparezco brillando como un mar de lámparas. ¡Hola!. ¿alguien allí? la nada me acompaña. Puedo decir que dormí bien en la noche. No fue distinto de cuando duermo y es de día, pero no tengo ninguna queja hacia semejante goce. Desperté. ¡Chau! Ahora me quedo acá y no los veo mas. Sí, ustedes, los ausentes, no podrán apreciar mi figura. No sé, ¿qué? el no saber invade mi bosque. Tumultos de flores inciertas descomponen las piernas de una luciernaga. Quiero poder expresar un compas, o tan solo, una energía volátil sin antifaz. Pero estoy muda y estancada en la condena humana. A veces me gustaría hacerme humo. No por falta de amor hacia lo que es el mundo. Estoy en un absoluto amor no finito con respecto a este mar desnudo. El problema es lo que no existe. En su cosecha deshojada yo no quiero asumir ni una mirada.

Escribir sin e parte III

Soltar
al no hilo
Olas
acarician su sino/signo/sin no

Rociar caminos
con H20
maldito,
añorar lo ido.

Robar
carpas sin armas.
Cambiar arpa
malvada.

Cama
apaga
sin bomba
Hay onda.

Escribir sin e parte II

Habitar la magia
sin inculcar
alas
blancas

solo vagar
sonando
sonidos
blandos

olvidar
lo no vivo
confiar todo
al hastío

Sí, habrá
gozo
Tu mirada
acaba rollos

Escribir sin e

Hay ahora
un suburbio
sin una cara
ha olvidado
su máscara

Datos no son
sanos
Buscamos
porque amamos.
¿Andará próxima?

Vivir sin su
lunar
podrá
la paz?
quizás

El trabajo del ser humano es volverse artista.

¿Por qué?
Es necesario lograr
de a poco
un desprendimiento
en el edificio mortal
Tienen que caerse
los departamentos
que no sienten la tempestad
Cómo rocas van a implosionar
sobre las calles de la gran ciudad.
No necesariamente
agujeros van a dejar.
Porque la reconstrucción
se proyecta en la invisibilidad.
Esa es la forma que habrán
de adoptar
quienes necesiten
transformar su humanidad.
Hemos de cambiar los conceptos
que nos somenten a vivir amorfos
en un idioma sin realidad concreta.
Podemos despertar a las ropas.
Cuando nos sepamos constante
en el movimiento que percute
nuestros inmensos instantes
conoceremos la libertad que es el arte.

La vida es arte

Poder apreciar la inmensidad que te circunda es el vínculo faltante. Cuerdas diarias someten tu regla rutinaria a una empresa imperante. No estar en el lugar que se habita es morir sin revolver la herida.
Hacer sin pasión es como acuchillar la emoción. Mientras tus circuitos vehículares no saben de otra cosa que armar caminos, vos te detenes en la vibración del ángulo perdido. Deberías sentir esa humillación que descuartiza tu cuerpo, amenaza con romper todos tus posibles testamentos. Ojalá te funcionen los oídos  un día de estos, quiero que escuches como un hospital se funde en tus frenos.
El agua de los cuadros ha cabado una tumba en tu armario, porque todos tus días vividos no fueron observados por tu organismo avaro.
¿Por qué vas por las calles dejando pedazos de carne muerta? Yo que puedo verlo, estoy cansada de esa siniestra condena. Podes tejerte. Busca alguna aguja, los pajales tienen miles en sus pujas.
Todavía no se descompuso la nada que habita en tu mirada. Todavía estás a tiempo. Podes orquestar un reencuentro. No hay muerte absoluta si queda respiración en el resto.

Ojalá te encuentres
en algún río
quizás unos mirlos
acaricien tus rizos econdidos

Deseo e imploro
ver tus ruedos restaurados
por un agua de otro lado
Quizás veas nuevos tornados.

Cómo no entenderte
si te han sacado el puente
pero qué puedo hacer yo
si no puedo constuir aún mi fuente

Quisiera pedirle un deseo
a quien sea,
quizás a la próxima estrella
No me encierres en una boveda.

Decís no ser violento
porque no acuchillas
mis sentimientos
más que con silencio

Mientras yo me desmantelo
en carne cruda
que cae sobre las hojas
de lo que será un destierro

Con cada nuevo abandono
de tu mente
a mis modos
alejo el bosque de tu lodo

Si acaso quisieras saber que existo
usarías el martillo
para despertar tu insomnio
del ruido sin filo.

Acosadorxs virtuales
que no conocen a los seres
y aún así los persiguen
hasta sitios que no existen.

No se pierdan en un sueño
sin giro visible.
Están muriendo en una idea
que puede volverse fusible.

Aflojen el impulso
de ser un cañón
La carga que lleva esa negación
puede convertirse en violencia sin voz.

Porque los mudos habitan
donde el infinito se olvidó
de respirar un aire
que solo el amor conoció.

Me mandas toques por las redes
para que entienda
un código especial
vos te crees que soy tu propiedad.

Insistis aunque el lugar
es tu mente
porque yo no te conozco
siquiera sé cuál es tu límite

Desconozco el espacio
donde vos entras
mientras yo no abro
ningún dado

Espero que comprendas
no tengo inconvenientes con tus vendas
simplemente aborrezco que me impongan
lo que no hace crecer mi vereda.

El árbol genealógico
repite patrones
en la construcción
de su artilugio enraizador.

Un conector necesita
despegar su semilla
en la altura
donde sus horas se hartan de el sol.

La alimentación ancestral
ha logrado nutrir
a la burbuja etérea.
Observar es comprender la manera.

No hay temor porque vivimos siempre
en el hoy; donde la visión es un tambor
pero ya han sonado las campanas
y ellas imploran tu evolución.

Siento que faltan pergaminos
aún hacen cola los hilos
para salir del cementerio
que es mi corazón sin tilo.

Cuando esa sensación ronda
los momentos que tocan
mis auroras
no puedo componer otra acción sonora.

Debo dejarlos salir de mí
para que puedan respirar un aire más feliz
la jaula les ha quedado efímera
y yo los voy a liberar de la idea tímida

Puedo penetrar este minuto
con tan solo
sacar los diminutos puntos
que no dejan cicatrizar al uno.

El soñador se sueña
despertando de la eterna
espera
Una llamada apaga la vela.

Despierta he creado
infinitas películas
que ahora recuerdo
en un día soleado.

Dirigí nocturnos
capaces de entretener
muñecos forjados
por noches sin grados.

Me descubrí viendo
mi propio acto.
Fui partícipe de la filmación
que hoy reconozco como un halo.

Los dibujos escriben
Con gajos de papel
Forman un hilo conductor
Donde el artista expresa su ser soñador

No hay arte que no englobe
El gozo ante un instante
Empírico
Plasmar es vivir lo onírico

Una red se concentra
En saciar la sed de la abeja
El polen compenetra
su color en lo que no cesa.

Constante fulgor
Producido por el laboratorio
Sol
Un jolgorio emana de tu vos.

No intentes recuperar
La magia que ya no está
Puedes crear una nueva
Engarzarte en otra primavera

Desatando los nudos de lo que no fue
Podrás desatender
Aquellos témpanos
De suspiros sin pies

Despegate si es que deseas
Encontrar el clamor
Capaz de hacer sonar
Tu luna

Vas a poder explotar
Lava volcánica
Cuando la vida recorra
Por completo tu lámpara.

Escuchá el sonido
De la sensación
Utiliza tus sentidos
Para habitar un sol

Construí figuras geométricas
Donde puedan
Caber sempinternas
Coloreá con un rombo las cavernas

Un rayo me prestó
Su pincel
Asi puedo escribir
Un verso de miel.

Probalo
Saborealo con lengua
Y degustalo
Sin ver.

Acuesto a la piel sobre la tierra.
Siento un camino vibrando
Bajo mi riel
Se fusionan los cuerpos

Inicia una danza
Suelta añoranzas
Invita/solicita
Ser visitada por el agua

Ahora que somos solución
Y ya no hay más
Que elementos
Disueltos

Es en esta hora
Donde llega el canto
Aparece cuando ya nadie lo espera.
Acomete porque su actuación comienza.

Le dicen que es un humano especial
Porque no lo ven como un igual
¡Es que él no está en un solo lugar!
Su mente conoce el arte de teletransportar

Yo siento que somos todos
Una espiral
Cuando nos conectamos
Y suena el disco en nuestro mirar.

En el idioma colectivo
Nos hemos de abrazar
Siendo una comunidad
Instaurada dentro de notas.

Hagamos sonar los instrumentos
Hasta romper
Esa barrera
Que no deja ser Felicidad.

La magia se acuesta en un papel bronceado.
Dorada por el sol, logró convertirse en un giro.
Desde acá puedo escuchar el latido.
¿No ansías despertar al brillo que habita en tu sino?

El motor camina con el portal cuesta arriba.
Bañate en el mar.
Limpio ha de estar quien desee
Arribar un vuelo hacia lo frugal

No vives de otra cosa
Que de la maravilla
Sin voluntad
El oro no trina

Desprendete aquellos colgajos
No son tu estandarte
Hacete cargo de conquistarte
Solo asi podrás soñar con tu voz.

La hoja es una mano
Por eso líneas brotan
De sus colores con halos
Tómala. Deja que te tome.

Una conexión guiada
Por el tacto entre ella y vos
Resulta vibración electromagnética.
Memorias celulares receptan huellas.

Una química se vuelca
Dejando mojadas
Las cuerdas
De los cuerpos humanos

Repeticiones transmutan
El reloj de arena
Buscan en esa idea
Llamada "Primavera".

No tengo ganas de pensar
en si algo podría pasar.
No tengo ganas de mambear mi mente
con un cosquilleo inerte.

Las cosas claras
sonando en una sintonía soñada
que para perder las ganas
ya están los que no hacen nada.

Si algo tiene que ocurrir
lo vamos a sentir.
El miedo se va a olvidar
de asistir.

Pero si acaso
no existe posible
te mando el beso
que nunca va a ser bebible.

Deseo hablarte
encontrarte
por causalidad
en alguna calle.

Pero no puedo
porque temo
quedarme sin aire.
Si no me ves no hay luz que me irradie.

Tiendo a la intensidad
brutal
es que no logro concebir la vida
sin un ritmo tenaz.

Tal vez estemos destinados
a contemplar
lo que el otro no dice
mientras nos dormimos en silos.

Te extraño

Sé que estás en mi. 

Puedo escucharte

cuando suena

la música interna.

Es tan solo

esa falencia humana

que me hace imaginar

tu fugura corpórea.

No sé qué se dice

cuando no hay nadie

a quien decirle

Abuela

Yo no quiero

fingir que cumplís otro año

ese engaño es muy estrafalario.

Seguí viajando, te amo. 

Amor,
estás adentro mío
pero no te puedo sacar.
Hasta quiero confesar
que quiero esperar.
Porque disfruto
saborear
este goce
cuasi
espiritual.

Sos como una golondrina
volando en una jaula
sin barreras
más que la calma.
Es que todavía
no estoy preparada.
Y la perfección
es mi mejor arma.
Lo increíble,
es que me duermo en tu mirada.

Por las noches,
derramo líquidos
imaginando
tus caricias
en mis poses.
Desgarro lo que encarno
para poder
sentir que vos
me estás tocando.
A este infierno yo lo amo.

Ay, vivo en un hilo rojo
que se teje
con cada imagen robada
al cielo de tus ojos.
Disfruto este delirio
como un vino
con sabor Sangre
de el ser amado
que uno no toma
para seguir encantado.

Deseo hundido
en la perversión
de el ave
que se quedó sin vuelo.

Un niño le pregunta
a su padre
por qué no puede volar
y él protagonista empieza a caminar.

Cuatro ojos se miran
soñando con tan solo
pensar
Se enciende la cara del mar.

Un interrogante nace
de cualquier arte
que conduce a tu cuerpo
hacia la ciudad de los regresos.

Me siento, sola, en la última silla que le quedó al cielo. Un ángel acaricia mi vuelo. Por momentos, tiemblo ante el frío. Pero luego ese ahora se desvanece, tornándose en nube. Entonces procedo a mirar el paisaje, parece ser un cuadro. Deseo pintarlo. Con esa llama fluyen lágrimas; empiezan a poblar mi cara. Decido contenerlas en un tintero, para poder usarlas como pintura. Mientras las ubico, los ojos se despiden de el dolor, producido por el viejo desconsuelo. Y el tarro de lágrimas mira ansioso a las manos. Y las manos miran a los ojos. Mientras...los platos...los cuencos...miran el cielo. Mientras, la mirada se sienta en la sala nublada.

¿Qué se hace?
Cuando te encontrás
desplegando sentimientos
ante lo fugaz

Te gusta algo
que se va a ir
como el viento.
Sopla y de pronto es un eco.

Parece ser
que de pronto
pude caer
(Ahora toco el fondo de la nada)

Logré sentirme
atraída
y no alienada.
Disfruto de este dolor.

Desde jardín
deberían enseñarle
al niño
el arte, para poder vivir.

Utilizando un medio
la vida
se hace palpable
potable

Sintiendo el sonido
de las circunstancias
la desgracia se transforma
en una obra animada.

Deben dejar de mentirles
a los chicos
Los que se mueren de hambre
son los seres que no están vivos.

No hay sufrimiento
posible
si lo insostenible
se teje en un papel de mimbre

Vuelco las vivencias
en hojas
que cruzan
por mis venas.

Dejo lo que pasó
en una estela
y prosigo a seguir
abordando el viaje que espera.

Nunca he de frenar
por un delirio mental
Yo estoy acá
si me voy no me puedo encontrar.

Vi un enjambre
saliendo de tu aire.
Poblado
desacatando a los sueños vanos.

Pude escuchar.
Dejaste una línea
abierta
mientras te detenías a nadar.

En la comunicación
se desprendió
una abeja.
No me ha dejado miel.

Le pregunto a los panales
que veo por la calle
cuándo vas a volver
dónde te escondes de mi piel.

Se cuelan
por los agujeros
de mi cuerpo
sentimientos
inconexos.
Yo no les pido
unirse con fervor.
Tan solo pretendo
aprender un ritmo
para que ellos
puedan
lograr un equilibrio.
De a ratos
puedo exhalar
sus relatos
sacarlos
desbloquearlos.
Es allí
cuando
el día parece...
...estar volando...

El corazón
vino roto
cojo
solo
a un funeral
de personas
sin oídos.
Sin embargo,
decidió,
arreglarse
a través
de los vidrios.
La calle
contenía
infinitos.
Pronto resolvió
el misterio
clamador.
Tejería canción
tras
canción.
Haría un inventario
con su voz
hasta volver
a un músculo
ave
del sol.

Duele una lágrima
cayendo
porque se asomo
otro colchón desde el suelo

Las calles pobladas
de almas
robadas
quieren protestar pero no tienen armas

El desarraigo que hoy traigo
viene de tus miedos
a la admisión
de el que tenes al lado

Quiero que sientas
como te percuten
los gritos
de los que con vos no discuten

Creés que no existen
más que para
robar
lo que no tenes

Si al menos te tuvieras
a vos mismo
irías sin miedo
vivirías en tu propio consuelo.

Los golpeados

En la sociedad

parece haber lugares

como en el ajedrez

donde a unos les toca ser peón

mientras otro juega en broma

a ser Dios

Dicen que la suerte es loca

Te toca

y te tenes que joder

porque el azar

fue el juez

Debes bancarte

el dolor

de ser acribillado

por las voces del odio

Pero al fin y al cabo

Ellos se entierran

con el uso de sus dados

Y vos loco, transitas

caminos condenados 

Sin embargo

bajo todos esos charcos

llenos de lodo negro y blanco 

reside un respiro llano.

Tu armonía de sujeto

elegido para ser

un pobre bandido.

Lo único bueno

la gloria a morir

es que vos no estás ahí 

te pusieron.

Y eso significa

que podes salir. 

Ana

Eres una intensa
rama
flotando
entre las almas encerradas

Deseo encuentres
esa luz
que muere
para ser sol.

Te miro y encandilo
cada uno
de mis destinos.
Eres el ritmo de lo lírico

Ana, no debes temer
Todo para ti va a ir bien
Eres pura y dulce
como la miel.

Papá, tus líneas de expresión
ya no me resultan
enojo sin voz.
¡Hay un árbol en tu frente!

Viejo, qué bueno es tenerte
sos un caminante
que extiende
un águila sonriente.

Deseo que te prendas
y seas
un fuego
en primavera.

Ya puedo verlo
Ese es el tronco
y aquellas son las ramas.
Tus raíces están dibujadas.

Antes de irme

diré

que nunca me iré

de la nave de miel.

Abrazo los ocasos

que extienden

luminosas trompetas

para trazar los brazos. 

Gracias al misterio

en forma de halo

hoy puedo ser

lo que he soñado.

No olviden amar

antes de dormir

Despierten amando.

Eso es vivir. 

Una nave
se detuvo
en mi asentamiento
nómade

Me dejo
la misión
de que cuide
una orbe

Se ha ido
dejando
escalones
de abrigo.

No está y la siento
Porque su esencia
sigue latiendo.
Tiemblo ante el viento.

Sé lo que soy
y el saber
hace de mi palacio
un cosmos

Ya no escucho
delirios
mendicantes
Suspiro raíces de nadie

Hoy me han venido
a decir
que soy puro
devenir

Ahora
en este conocimiento
sostengo
el ritmo de los cuerpos.

Han decidido
liberarme
de la cárcel
ahora uno hace sus propios láser

Encuentro una mirada
extasiada
ante el jolgorio
que envuelve mi arpa

Libre
sin esposas
camino
dispuesta al ritmo divino.

Vienen desde lejos
caminando
los espejos.
Anuncian truenos.

El sueño
ha dicho
que soy
un destello del río

Decidí creerle
para poder perderme
en el nadar
de los peces

Ahora
que mis ojos
caleidoscopio
ven lo que un ángel soñó

Ahora es cuando
consigo yo
soñarme siendo
una artista del sol.

Mis cabellos
han dicho
que debo
escuchar tus brillos.

Yo no quiero
perderme en tu proyección
por eso decido
conquistar mi corazón

Empezaré
a caminar
conmigo
de nuevo.

Ahora que soy otra
Nueva
rota
y plena.

Duermo
como una sirena
en los ojos
de lo que pienso.

Mi mente
provoca un himno
de serpientes.
Danzan con lo que sienten.

Una mujer ha roto
las pieles
de niña
azul.

Ella se grita:
Deja de soñar
con ilusiones
Embárcate en los girasoles.

Corazón de flor
no te apegues
a un amor
desdibujado.

Dibuja
tus propios
hados
Sé el ama de tus alas.

Nadie espera
más que vos
sentada
en un sillón de arroz.

Corazón de flor
escribite las canciones
que nadie puede
escribir por vos.

Princesa
ya despierta
no hace falta un beso
Eres tu propia puerta.

No le pidas
a las espinas
que dibujen
tus vidas.

Hace falta
que aceptes
lo inminente
Eres imponente.

Han querido apagarte
pero solo lograron
ilustrarte
en el arte de imaginar ARTE.

Querida fémina
no temas
nada hay
que no sea tu primavera

Has nacido flor
de el jardín
que reina
un sol.

Es necesario
que entiendas
ya no te pierdas.
Eres el amor que no encuentras.

Mujer,
te han quemado
encerrado
porque en ti está la llave del reinado.

Una mujer despierta

en un día sin nombre

Extiende sus vértebras

y enciende un roble

Procede a bañarse

en burbujas

de aire

rodando en el trance.

Ella siente

con fervor

su alcance

lumínico 

Ahora

reviviendo

encuentro en cada hora

un lugar para mis juegos. 

Hay una teoría comercial, en la cual a las personas se nos rompe el corazón especificamente cuando nos enamoramos de un sujeto de carne y hueso. Esto es muy cómico, ya que en la vida vivimos distintos acontecimientos contundentes que pueden tener un impacto con forma de ruptura. Desde lo personal, me han roto el corazón situaciones diametralmente alejadas a un amor mortal (tomando en cuenta la típica concepción de amor ideal). Creo que es vital desnaturalizar el hecho de que un músculo se te rompe unicamente cuando encontrás "El amor de tu vida". No, se te puede romper infinitas veces. Resulta más sencillo decir que se nos rompe una o dos veces en todos nuestros años humanos, porque asi parece que nuestra vida es una película de ensueño. Sin embargo, no veo lo agradable de elegir una etiqueta de ese calibre. Si entiendo que vende. La gente sufre porque por primera vez en su vida siente el dolor más terrible de la existencia y entonces compra lo que sea necesario para encontrar un poco de solvento. Yo ya no creo en este tipo de sucesos. No se me va a romper el corazón en mil pedazos. De hecho, creo que vine al mundo con el corazón roto y de a poco me fui percatando. De a poco lo voy reconstruyendo.

Sos tu propio guía
Encontrá el hilo
con el cual
estás tejido.

Él espera
paciente
a que puedas
observar su fuente

Hay un laberinto
mientras no ves
la claridad
de tus desatinos

Podes dirigir
la orquesta
Porque sin tu voluntad
desaparece el río.

Llevo el árbol
en las ramas
Yo riego sus caminos
con guirnaldas amadas

¿Cómo son?
De girasol
cuelgo éstas
en los cuerpos de el Dios

Nos otros
abrazamos
los pozos
llenos de agua.

En la estela
de tu luna
se encuentra
el alma blanca.