El sueño es albor reinante, entre cuadraturas técnicas. Si nos despeinamos de ese anhelo incoherente, que es, intentar decodificar lo que no tiene secreto...aparecemos.  Nuestra figura harto impostada, se desdibuja. La imaginación de lo que son, nuestros ecos, se fuga en una vela. Ruidos calmos, comienzan a llover, sin ser gotas. Y puedo sentir suspiros lentos, caminando sobre nada. Me desvanezco sin estar dividida por líneas. Necesidad de pensar que es necesario un mapa, para poder ver, lo que los sentidos por inercia atrapan. Detenida estoy. Respirando humos bosquejados por el sol. No espero. No me sé el idioma de los truenos. Estado de reposo estrafalario. Al borde, casi pronta a el blanco de las inundaciones, muero.