La nada me excede.
Gusto de ella.
Libero su savia,
en la hoja (y dejo de ser intrusa)

Es una existencia
sin sentido
en la concreción
de los actos vencidos.

Palabras llegan a mis dedos,
sin que las llame.
Historias se cuentan,
nacen sin que las trace antes.

Todo circula
en una infinitud
de ceguera.
Nunca nos vimos y ya empezó la entrega.